Марина ЦветаеваНад Феодосией угас Навеки этот день весенний, И всюду удлиняет тени Прелестный предвечерний час.
Захлебываясь от тоски, Иду одна, без всякой мысли, И опустились и повисли Две тоненьких моих руки.
Иду вдоль генуэзских стен, Встречая ветра поцелуи, И платья шелковые струи Колеблются вокруг колен.
И скромен ободок кольца, И трогательно мал и жалок Букет из нескольких фиалок Почти у самого лица.
Иду вдоль крепостных валов, В тоске вечерней и весенней. И вечер удлиняет тени, И безнадежность ищет слов. Феодосия, 14 февраля 1914г.
Встреча с Пушкиным
Я подымаюсь по белой дороге, Пыльной, звенящей, крутой. Не устают мои легкие ноги Высится над высотой.
Слева – крутая спина Аю-Дага, Синяя бездна – окрест. Я вспоминаю курчавого мага Этих лирических мест.
Вижу его на дороге и в гроте… Смуглую руку у лба… – Точно стеклянная на повороте Продребезжала арба…–
Запах – из детства – какого-то дыма Или каких-то племен… Очарование прежнего Крыма Пушкинских милых времен.
Пушкин! – Ты знал бы по первому взору, Кто у тебя на пути. И просиял бы, и под руку в гору Не предложил мне идти.
Не опираясь о смуглую руку, Я говорила б, идя, Как глубоко презираю науку И отвергаю вождя.
Как я люблю имена и знамена, Волосы и голоса, Старые вина и старые троны, – Каждого встречного пса! –
Полуулыбки в ответ на вопросы, И молодых королей… Как я люблю огонек папиросы В бархатной чаще аллей,
Комедиантов и звон тамбурина, Золото и серебро, Неповторимое имя: Марина, Байрона и болеро,
Ладанки, карты, флаконы и свечи, Запах кочевий и шуб, Лживые, в душу идущие, речи Очаровательных губ.
Эти слова: никогда и навеки, За колесом –колею… Смуглые руки и синие реки, – Ах, – Мариулу твою! –
Треск барабана – мундир властелина – Окна дворцов и карет, Рощи в сияющей пасти камина, Красные звезды ракет…
Вечное сердце твое и служенье Только ему, Королю! Сердце свое и свое отраженье В зеркале…– Как я люблю…
Кончено…– Я бы уж не говорила, Я посмотрела бы вниз… Вы бы молчали, так грустно, так мило Тонкий обняв кипарис.
Мы помолчали бы оба – не так ли?– Глядя как где-то у ног, В милой какой-нибудь маленькой сакле Первый блеснул огонек.
И – потому что от худшей печали Шаг – и не больше – к игре! – Мы рассмеялись бы и побежали За руку вниз по горе. 1913г.
|
